Une certaine chaise en bois noir, inspirée du gothique, son siège et son long dossier, illustrés par ma sœur d'une flore impétueuse, me hantent encore, non moins que les brefs entretiens entre une fillette de huit, dix ans, et l'industrieuse, la concise et glaciale demi-sœur : « Cette fleur que tu fais, celle qui est rose, c'est une rose? — C'est une rose. — Et celle d'à côté, qui est bleue? — C'est aussi une rose. — Ah?... Et le fruit vert et marron, sur la même branche, c'est aussi une rose? » Un regard mongol éteignait, sur mes lèvres de huit ans, mon essai d'ironie, et la réponse venait, dédaigneuse : « C'est le fruit du cacaoyer. » (Colette, Belles saisons, 1945, p. 58)